Müde tasten seine Augen den Horizont ab. Dort sind weder Bewegungen noch ein Lichtschimmer zu erkennen.
Nur das Flackern der vielen Kerzen brennt sich in das Scheibenglas.In der Ferne rührt sich - NICHTS.
Nachdem das letzte Docht erloschen ist, fährt er los. Er benutzt die eingebaute Fernsprecheinrichtung.
Er muss mit ihr reden. Niemand zu erreichen. Er entschliesst sich, im nächsten Tanzpalast seine Stimmung zu bessern.
Was Feines, Prickelndes zum Trinken, flotte Musik mit etwas Swing und tanzbarem Rhythmus.
Danach geht es zurück in die schmucklose Zweitwohnung. Ein einziger Anruf ist angekommen.
Der Anrufbeantworter schmeichelt seinem Gehör mit einem kühlen "auf Wiederseh'n".
Vielleicht...Überraschung (negativ): ein wütender Schlag auf den Hinterkopf. Er verliert dss Bewusstseins.
Aufgewacht. Die Wolken fliessen an seiner Flugzeugkabine vorbei. Unten die Konturen der arabischen Halbinsel.
Sein Kopf vergraben zwischen den Schultern seiner Bewacher. Ein netter junger Mann spricht mit ihm.
Auf deutsch, Laptop, Anzug von "Armanie", unaufdringliches Rasierwasser. Fragt ihn nach Herkunft, Absichten, Ideen, Meinungen. Ohne erkennbaren Dialekt und ohne seine Personalien zu nennen. Ab und an werden die Fragen durch einen schmerzhaften Rippenstoss des linken Bewachers begleitet. Als ihm die Augenbinde endlich
abgenommen wird, sieht er den endlosen Sand vor sich. Seine Begleiter winken aus der Ferne, haben ihm aber zwei Wasserkanister überlassen. Der Weg zum Horizont scheint das Ziel, ist gesäumt mit
Skeletten, Totenschädeln. Schätzungsweise 30000 (in Worten: dreissigtausend). Irgendwo steht am Strassenrand
ein verwittertes Holzkreuz.
eingeritzt: 1904. Doch 1933 erst sollte ein Brand einen kleinen Teil des "Reichstag"- Gebäudes zerstören.
Gegen Abend erreicht er die beste Kneipe der Stadt. Satelliten übertragen die Realität auf die überdimensional grossen Monitore.
Momentan singt ein grosser, stattlicher, ja, charmanter Mann ein Lied, er im "volkstümlichen Loden"-outfit.
Und sie strahlt ihn an, lustig ihr züchtiges Dirndlkleid wippend. Alle starren liebeshungrig auf Marianne's Decollte.
Unbeabsicht hat er die Fernbedienung berührt. Das Programm schaltet um und zeigte ihm ein Bild von "Carl von Ossietzki" (im KZ "Oranienburg"). Das bekannte Bild. Ein altes Bild. Ein vergessenes Bild. Er fragt sich, wer denn der SA-Mann sei, der
da die Todesangst in das Gesicht des Opfers treibt. Er entschliesst sich diese Frage zu lösen, sobald er wieder "zurück" ist.
Sein Blick entflieht der Langeweile. Rote Stühle, rote Flaschen, rote Fenster - alles ROT ! "Die Farbe der Gefahr ! " zuckt ein
Warnhinweis durch seinen Kopf. Doch "Rote Lippen soll man küssen.." summt die riesige Box in der Kneipenecke.
Langsam löst er seine Finger vom Wasserglas. Es saust nach unten und zerbricht am schmutzigen Kneipenboden.
Von links nähert sich eine unförmige Spinne und labt sich am kühlen Nass. Ihr Netzt flattert lustlos zwischen Tresenspiegel und
leeren Whiskyflaschen. Die Bedienung spricht ihn an. Was er denn wolle. Er antwortet: Geld, Macht und Liebe.
Gibt's hier nicht - kurze Antwort und er ist wieder allein. Er tritt hinaus in die Nacht. Der Blick wird gelenkt hin zur Mondscheibe,
die über der verträumten Stadt hängt. Er ist verstimmt, bestimmt. Müde ist er auch. Viele Nächte vorher hatten ihm Albträume den
Schlaf geraubt. Darin hatte er alles gesehen, alles gefühlt und doch keine Lösung gefunden. In der Vergangenheit gesucht, für die
Zukunft geplant. Ein leichter Schmerz im linken Lungenflügel macht ihm Sorgen. Seine Versicherungspolice würde Ende des Jahres
auslaufen. Ein Nagel bohrt sich durch seine Schuhsohle, verbreitet stechenden Schmerz.
Das sanfte Wehen des Windes verfängt sich in seinen Ohren. Schleicht sich in seine
Gehirnwindungen. Aufforderung dem Dschungel den Rücken zu kehren.
Es ist Zeit den Faden zu finden, den Weg zurück zugehen. Der erste Teil des Wegs ist immerhin geschafft.
Das Ende seiner Welt ist erreicht - wieder einmal. Ein anderer Horizont. Vor dem sich meterhohe
Wellen auftürmen. Auf denen die kleinen Fischerboote taumeln wie Motten im Licht.
Wieviele junge Frauen werden heute abend vergeblich auf einen Kuss warten? 1?2?3?4?
Irgend jemand packt ihn am Ärmel, bedeckt den Schädel mit einem schwitzigen Stahlhelm. Schnürt um die Hüfte den Granatengurt, drückt die Panzerfaust in seine rechten Faust. Wenn sich der Panzer dann tausend Mal über seine Gefechtsstellung gedreht hat: würde man ihn dann so finden?
Er entschliesst sich das "Lager", die Seite zu wechseln.
Entledigt sich aller, seiner (dieser) Utensilien. Zieht aus dem nächsten Bankautomaten "frisches" Geld.
Verschafft sich Lackschuhe, Krawatte und Armbanduhr. Dazu einen schicken Smoking.
Dann lässt er die Kinder (für sich?) kämpfen und töten.
text: Sea Wanton, 2006, Berlin
translated:
| the Reichstag didn't yet caught fire |
lyrics: Sea Wanton, 2006, Berlin
Tired, his eyes scan the skyline. There, either motions nor a glimmer of light is to be noticed.
Only the flickering of the candles burns into the glass of the window. In the distance - NOTHING moves.
After the last wick is gone out, he drives away. He uses the build-in "long-distance-dial-service".
He must talk to her. Nobody there. He decides to improve his mood in the nearest "dance-palace".
Some fine, thrilling drink, smashing music with some swing and danceable rhythm. Afterwards,
he rushes back into the unsmart appartment. Only one call arrived. The call-box flatters his ears
with a cool "see you later". Perhaps...Surprise (negative): a furious hit on the back of his head.
He looses his consciousness. Woke up. The clouds flow by his airoplane compartment. Below,
the contures of the arabian peninsula. His head buried between the shoulders of his guardians.
A nice young man talks to him. In German, laptop, suit by "Armanie", an unobtrusive after-shave
lotion. Asks him for origin, intentions, ideas, opinions.Without recognizable dialect and without
mentioning his personal data. Off and on the questions are accompanied by painful ellbow-check
of the left sitting guardin. When finally the (eye-shade)??? is taken off, he looks at the endless
sand in front of him. His companions wave from a distance, but they let have him two water-cans.
The road to the skyline seems to be the target, is lined with skeletons, death's-heads. Estimated 30000
(in words: thirty thousands). Somewhere stands a weather-beaten cross at the road's border.
Carved in: 1904. But only in 1933 a fire would destroy a little part of the german "Reichstag".
In the evening he arrives at the best bar of the city. Satelites broadcast the reality on the "over- dimensional" sized monitores. At the moment, a big, handsome, yes, charmant man sings a
song, wearing a "folkish Loden"-outfit...And she smiles at him, funnily wagging her chaste "Dirndl"-costume. All stare, hungry for love, on Marianne's decollete. Unintentional, he has
touched the remote control. The channel switches and shows an image of "Carl von Ossietzki" (in the KZ (concentration-camp) "Oranienburg"). A known image. An ancient image. A forgotten image.
He asks himself, who could be this SA-man, who pushes the fear of death into the face of his victim.
He decides to answer this question when he's "back". His view escapes the boredom. Red stools,
red bottles, red windows - all in RED ! "The colour of danger" a warning flashes through his brain
. But "lucky lips...(red lips) you should kiss" the huge loudspeakers buzz in the corner of the bar.
Slowly he unties his fingers from the glass of water. It rushes down and breaks to pieces on the
dirty floor of the bar. From the left, a shapeless spider approaches and refreshes at the cold draught.
Her web flutters spiritless between the mirror of the bar and empty whisky-bottles. The service asks him.
What he wants. He answers: money, power and love. You can't get it here - short reply and he's alone,
again. He steps out into the night. The view is conducted to the moon-disk, which hangs above the
dreaming city. He's sad, that's certain. And he is also tired. Many nights before, nightmares had
robbed him the sleep. Inmidst, he had all seen, all felt but not found any solution. Searched in the
past, planned for the future. A slight pain in the left lungwing causes some sorrows. His insurance
police will come to an end at the end of the year. A nail drills itself through his sole, distributing a
stebbing ache. The smooth stream of the wind becomes entangled in his ears. Creeps into the
windings of his brain. Invitation to leave the jungle. It's time to find the thread, to return. The first part of the way is still done. The end of the world ist reached - once again. Another skyline. High
waves pile up in front of it. On them little fishing-boats stagger like moths in the light. How many
young girls will wait in vain for a kiss, this evening? 1?2?3?4? Someone grasps him by his sleeve,
covers his head with a perspired steel helmet. Laces the belt of grenades around the hips, presses
the antitank grenade launcher in his right fist. If the tank has then turned for a thousand times
over his command post: would he be found like this? He decides to switch the "camp", the party.
Gets rid of all, of (his) utensils. Pulls some "fresh" cash out of the the next ??? cash-machine.
Gets himself dress-shoes, scarf and wrist watch. Plus a chic hip tuxedo. Later, he makes
the children fight and kill (for him?).
